Toh un tramonto. I tramonti piacciono a tutti. Non sono come le albe, non hanno bisogno di una sveglia anticipata o di una nottataccia per essere ammirate. Arrivano in fretta, basta aspettarle, anzi sono loro ad aspettare te. Puoi avere qualsiasi stato d’animo. Puoi essere triste: leggerai tristezza in quei colori. Puoi essere felice: leggerai felicità negli stessi colori. Ma disintossicato dagli stati d’animo ti perderai nei colori così diversi fra loro, ma uniti da una linea invisibile. Mescolati su di una tavolozza a spirale, le linee più esterne dai toni caldi ti spingono verso il centro: posto in cui i grigi trattengono il pensiero. Non puoi evitare – con lo sguardo – di saltare da un angolo all’altro di questa opera d’arte della natura frettolosa di autodistruggersi. Ecco, il problema dei tramonti è la fretta. Hanno troppa fretta di farti rimanere a bocca aperta per scomparire l’attimo successivo. Non regalano mai il tempo di abituarsi a loro, e mentre cerchi di cogliere una sfumatura, un dettaglio, hanno già cambiato tutto o sono scomparsi. Così sarai costretto ad attendere il tramonto del giorno dopo, ma sarà diverso, non sarà lo stesso e si prenderà gioco di te nuovamente. Sì è proprio la fretta di mutare a rendere il tramonto magico e mai banale. Chissà se anche gli umani avessero questo dono cosa succederebbe.
Una immensa secchiata di toni di blu differenti. Un’unica distesa di celeste in cui piccole pennellate di bianco si burlano degli spettatori disinteressati. Riflessi dorati si inseguono come bambini con un pallone. Tutto sembra naturale e scontato, anche il bello, quando si ha la fortuna di abituarsi a lui.
A prima vista può sembrare un contenitore inanimato. Assume dimensioni, forme, colori diversi, ma rimane pur sempre un contenitore. Quattro pareti, un tetto, una piccola apertura per oltrepassarlo ed ecco servita la prima definizione di casa. Poi avviene di utilizzare quel contenitore: quotidianamente. Diventa l’amico – sempre presente – di tutto ciò accade a chi quel contenitore lo vive, lo abita, a volte lo detesta. Non giudica mai, protegge – quasi sempre – e tiene fuori ciò non vuoi venga mostrato. E mentre i giorni passano, lo riempi di oggetti – diversi tra loro – alcuni con un grande significato, altri inutili. La metafora della vita di tutti i giorni. Lo personalizzi, lo trasformi, lo rendi tuo oppure a tua immagine, diventa una parte di te perché racconta te. Ci si può fare un viaggio in una casa, si può scorgere – senza farselo raccontare – chi è stato, chi è, e forse chi sarà la persona contenuta in quel contenitore. Ma senza preavviso la scatola diventa troppo stretta oppure il contenuto troppo ingombrante. Ingombrante fino al punto da non andare più d’accordo con il contenitore: si scontrano, litigano; finché non si deciderà di sostituirlo con uno più grande, piccolo o semplicemente diverso. La decisione è ormai presa: qui non si può più restare. “E’ tutto pronto, devo solo traslocare! “ Il momento in cui tutto cambia: il trasloco. Pieni di speranze, aspettative, progetti, si usa questo momento per decidere cosa vale la pena far rimanere un ricordo e cosa invece è bene dimenticare. “Ooh quanti ricordi questo oggetto, non ricordavo di averlo, nella nuova casa avrà un posto in prima fila!” “No, tu no, tu è bene finisca la tua vita terrena sul fondo di un cestino, ti porti dietro troppi ricordi negativi: devi essere dimenticato” E con questo rituale si passa in rassegna ogni singolo oggetto, ricordo, pezzo di vita, prima di venire stipato all’interno di un grosso camion, con il compito – a volte ingrato – di riconsegnare – a noi stessi – ciò abbiamo deciso essere parte di noi. Si mette nelle mani di alcuni sconosciuti qualsiasi la nostra storia, il nostro passato, i nostri ricordi. Riponiamo una fiducia quasi incondizionata in queste persone. Potrebbero distruggere tutto, potremmo ritrovarci con un pugno di mosche in mano se solo lo volessero o se il destino decidesse in tal modo. Non è questo il caso. Tutto avrà una nuova collocazione all’interno del nuovo contenitore, compresa l’importanza data a quel ricordo, a quell’oggetto, a quel frammento di passato. Perché questo siamo: siamo futuro poggiato su uno strato – quasi solido – di passato. Perché potremo traslocare infinite volte, ma la nostra storia, le nostre esperienze, il nostro essere ci seguirà per dirci da quale punto ricominciare, senza dover fare passi indietro e ripercorrere gli stessi medesimi pezzi sbagliati di storia: errori.
Un uomo curvo sotto il peso dell’esperienza. Le braccia dietro la schiena tradiscono la stanchezza. Un vecchio berretto sulla testa comprime i pensieri. Va’ a passo lento – sul sentiero già tracciato da altri – nel bosco dei ricordi. Sereno – sostenuto dal leggero vento alle spalle – percorre brevi momenti vissuti, importanti. Sorride – sapendo di non poterne creare molti altri – consapevolezza di fortuna. Guarda il cielo – disteso sul prato morbido – lo spostarsi irregolare delle nuvole, impossibile fermarle, spedite. Ringrazia. È stato, non sarà .
Capita di passare molto tempo in un posto. Sempre lo stesso. Ti ci abitui, diventa familiare. Usi la solita panchina. Cerchi di fermarti nel solito angolo. Parli con le stesse persone divenute quasi familiari. Crei il tuo rituale per sentirti al sicuro, protetto, a casa. Una manciata di minuti della giornata saranno impiegati per stare lì. Così per spezzare la frenesia delle giornate questo angolo si trasforma, per caso, nel polmone artificiale che ti permetterà di respirare una volta in più. Ma all’improvviso, senza alcun motivo apparente, si svuota, perde il suo scopo. Ti ostini, ci torni più volte sperando sia solo un caso sporadico l’essere vuoto. Alla fine devi arrenderti. Quel posto è vuoto e non si riempirà nuovamente. Lo fotografi, lo memorizzi, e lo custodirai dentro come il posto che ti ha fatto sentire a casa.
Il freddo è stato scalzato dal caldo torrido. L’inverno messo ko dalla stagione più attesa dell’anno: l’estate. Stagione capace di regalare aspettative, sogni, delusioni. Dalla finestra dell’ufficio: le nuvole, intimidite dai prepotenti raggi del sole – rinvigorito dalla sicurezza del proprio essere iperattivo – si chiudono in sé a formare piccoli batuffoli di cotone vaganti senza alcuna meta. “Domani iniziano le tue vacanze?” “Sì, finalmente, non vedo l’ora, sono così stanco, sento il bisogno di ricaricarmi e farmi qualche bel regalo.” “Chi sono i tuoi compagni di viaggio?” “Il compagno. Il più importante. Io.” Mancano ventiquattro ore, l’indomani, dopo aver gettato qualche straccio in una valigia logorata dall’uso eccessivo, un aereo porterà il signor X lontano dagli impegni scanditi da una agenda da rispettare. Nel cuore la voglia di abbandonare – senza rimorsi – la tristezza accumulata dalla serie di episodi negativi accaduti nell’ultimo periodo. Ha scelto un posto qualsiasi, unica condizione: il mare. Un uomo, descritto dal Sommo Poeta come: “nel mezzo del cammin di nostra vita” ha sentito la necessità di regalarsi un film. Ha deciso di voler rivedere il lungometraggio della sua vita, come fosse seduto in una cabriolet davanti lo schermo di un drive-in. Sente la necessità di guardarsi dentro, per una volta; troppe volte ha ignorato quella voce partire dal centro della pancia. Come è riuscito ad accumulare così tanti errori? Perché tutto è andato storto? “Signore la sua carta d’imbarco, faccia buon volo.” “Grazie, buon lavoro.” Dal piccolo balcone della sua camera d’albergo, si intravede in lontananza, il profilo netto del cielo poggiato sul mare. Sembrano due liquidi incapaci di mescolarsi; due persone diverse, ma capaci di stare fianco a fianco, sempre. Disfatta la valigia, dal telefono della camera programma la sveglia per il giorno seguente, non vuole perdersi il nascere del sole sul mare. Lo stesso rituale ripetuto per una intera settimana: dopo essersi preparato, con il telo in una mano ed un libro nell’altra, va ad occupare una piccola duna di sabbia, un micro promontorio dona una prospettiva diversa al dipinto – mai immobile – osservato negli ultimi giorni. Nelle orecchie la melodia continua delle onde infrante sulla sabbia. Una distesa immensa d’acqua immobile fa da sipario al sole. Lo tiene nascosto finché non deciderà di mostrarsi, scaldando e illuminando con un grosso abbraccio, chiunque si trovi sotto il suo mantello. Una miriade di piccoli riflessi dorati rimbalzano – come pietre lanciate da un bambino – sul manto azzurro. Mister X è lì, vuole godersi quello spettacolo senza la possibilità di interferire con la natura. Vuole usare quell’immagine per rigenerare, per richiamare i ricordi degli episodi causa di quel male, di quella malinconia interiore portata sulle spalle per troppo tempo. Rivede e rivive ogni istante, ogni episodio, riprovando le stesse emozioni di quelle originali, di quelle capaci di ferirlo, straziarlo, farlo cadere nuovamente a terra. Ed è in quel momento, con quell’immobilità del corpo, con quelle immagini variegate davanti agli occhi, con quel ripetere gli stessi gesti tutti giorni, che la natura gli sussurra la soluzione al suo dilemma. Il suo errore è stato quello di non fare errori. Subire passivamente le decisioni degli altri lo ha portato a sbagliare, irrimediabilmente. Rimanere affacciato alla finestra, guardando la vita scorrere, con l’idea di poter fare sempre la cosa giusta senza fare nulla, lo ha portato all’errore più grande, dimenticare se stesso. “Signore, mi spiace abbia interrotto la vacanza.” “A me non spiace, ho una vita da cominciare a vivere.” “Allora ha ragione, non la trattengo “ “La vacanza è finita. Vado a sbagliare.”
Un uomo alto, forte, vigoroso, pieno di vita. Un uomo capace di esaudire – con la forza del lavoro – i propri desideri. Un uomo pieno di luce, dentro, in grado di dare luce, fuori. Cielo sereno sopra di lui, aria limpida intorno a lui. All’improvviso o lentamente, non si sa: le nubi. Il buio si appropria dello spazio attorno, prima totalmente nitido. Il fumo nero e denso riempie le narici, rallenta il respiro, ingombra i polmoni. Un grosso zaino – carico di pietre – pesa sulle spalle incapaci di sostenere un peso mai immaginato. I volti – prima amici – trasformati in ritratti da scrutare da lontano, irriconoscibili. I ricordi – in precedenza locomotive trainanti la gioia di affrontare le giornate – totalmente alterati o trasformati in maschere inespressive. Come un arcobaleno si dissolve alla luce del sole, così un uomo viene cancellato da se stesso. Immagino possa essere questo l’inizio della fine di una persona. E non parlo della fine fisica, naturale e inesorabile per tutti, no. Bensì di quel senso di impotenza, incapacità , frustrazione, isolamento, tristezza, buio. Quella convinzione – sbagliata – di non poter più risolvere nulla con la forza del proprio essere. Come una goccia di nero petrolio inquina – espandendosi – un intero contenitore d’acqua limpida, così il senso di immobilità , partendo dal centro dello stomaco, si propaga – come un cancro – verso ogni cellula dell’uomo. E tutto questo convince, la mente prima e l’anima dopo, a trovare una sola ed unica soluzione. La soluzione più estrema, duratura e liberatoria per l’animo di quel pover’uomo. La morte tramite il suicidio. Reso totalmente cieco dalle sabbie mobili in cui è sprofondato, dove trova quell’attimo di spietata lucidità , tale, da infondere in sé il coraggio per annientarsi, annichilirsi, distruggersi? Quali pensieri traboccano dalla sua testa nei minuti precedenti? E se quell’uomo, con questo gesto folle privo di qualsiasi logica, riuscirà ad alleviare i brividi costanti, duraturi, impietosi che lo tenevano imprigionato nella gattabuia della sua mente, cosa ne sarà di chi quel gesto potrà e dovrà solo subirlo? Chi rimane si ritroverà all’improvviso con la faccia a due centimetri da un mastodontico autocarro d’acciaio lanciato a tutta velocità su di sé. L’impatto sarà inevitabile – in pieno viso – e il corpo verrà scaraventato a cento metri più in là , martoriato. E farà talmente male da rimanere intontiti per chissà quanto. Rimarrà una ferita sempre aperta in cui il tempo – spietato e cinico – infilerà le sue dita sporche di alcol puro solo per rinnovare e alimentare il dolore. Chi affronterà il giorno dopo, dovrà scontrarsi con la frustrazione, il senso di colpa, l’incredulità di non aver visto, notato il sole tramontare alle spalle di quell’uomo. Chi dovrà continuare a vivere, dovrà farlo con il cuore ricoperto da un grosso strato putrido di nero carbone, denso, sporco, impenetrabile. Chiunque gli abbia voluto bene, lo abbia amato, sarà costretto a guardarsi allo specchio, scorgendo la propria immagine riflessa: ostruita dall’ombra dell’impotenza di non averlo potuto aiutare prima e non poter rimediare dopo. Chi si macchia di comportamenti immondi può essere acciuffato, giudicato e punito, ma chi rivolta contro se stesso la furia più cieca deve essere compreso, perdonato e ricordato. Così come dovrà perdonarsi – per colpe inesistenti – chi si porterà dietro il ricordo di un uomo – guida per altri uomini – presente, ormai, solo nei ricordi. Perché se tragedia deve essere: rimanga isolata. Perché se tragedia deve essere: non si porti dietro anche la morte dell’anima di chi, quella tragedia, l’ha subita come una doccia fredda chiuso all’interno di un luogo apparentemente sicuro. Perché se tragedia deve essere: sia reinizio di vita nuova ripulita dai sensi di colpa.
Tra le mani un accumulo di carta sporcata dai pensieri di un signore con qualcosa da dire. La pelle riscaldata dal calore proveniente dalla vicina stella – madre della nostra stessa vita. – Le orecchie piene del canto delle onde del mare mentre lottano tra loro: incapaci di rassegnarsi alla sconfitta. La sabbia morbida, ma compatta, sostiene il corpo, mentre i pensieri vagano liberi per campi ben coltivati. Il piacere del sapere di non dover compiere azioni legate solo ad obblighi stabiliti da un pezzo di carta straccia. Il benessere: omaggio di tutto questo, la scelta: volersene appropriare. All’interno di questa cornice, una donna in lontananza. Si avvicina con passo lento e costante calciando qualcosa di impossibile da riconoscere. “Ma, da questo punto si ha l’impressione di essere su di un isolotto al centro del mare! Ti spiace se siedo anche io qui?” “Fa’ pure.” Il corpo esile ma ben proporzionato, lunghi capelli neri resi lucenti dalla luce, occhi azzurri illuminati dalla evidente voglia di vivere, viso dai dolcissimi lineamenti. Seduta con le gambe stese, dopo aver spostato le mani dietro le spalle e sollevato il viso: “sai, ho perso una persona importante.” “Dov’è andata?” “Non è importante dove, ma non c’è più.” “E’ un bene o è un male?” “Un necessario. Mi logorava l’anima, il cuore e la mente” “Com’è andata via?” “Rumorosamente e continua a far rumore, incessantemente, dovrei proteggere il mondo da lei.” “Non farlo, il rumore assorderà chi le orbita attorno e fuggirà come una lepre inseguita da una volpe.” “Come fai a esserne certo?” “Chi dice di esserlo. Ma se immagini il rumore come fosse una candela accesa, brucerà e si consumerà fino a spegnersi – lascia al tempo di compiere il suo mestiere – e ci sarà il buio nel suo recinto.” “Ma nel frattempo sporcherà di cera calda chiunque ci sia attorno a tenerla per mano.” “Chi si macchierà e deciderà di pulirsi gli occhi vedrà nitidamente il buio lasciato da una candela ormai spenta. E in quel momento capirà di essersi trovato vicino ad un oggetto capace di bruciare se stesso e imbrattare gli altri.” Sbilanciandosi in avanti, voltò lentamente il viso fissandomi con i suoi grandi occhi sereni: “tu chi sei?” “Uno sconosciuto.” “Non si parla agli sconosciuti.” “Non lo abbiamo fatto.” “E’ stato bello non parlare con te. Ciao.” Si alzò in piedi e si allontanò dando le spalle al mare.
E’ impossibile averlo perso. Dove lo avrò mai lasciato? Ho rovistato in ogni angolo di casa e non riesco a trovarlo. Sarà sicuramente in uno dei cassetti del piccolo mobile all’angolo. Lì non guarda mai nessuno, anche la polvere lo ignora, ma ormai manca da perquisire solo lui. E mentre sono alla ricerca dell’oggetto perduto salta fuori, dal nulla, una vecchia foto. Una foto scattata con una macchina fotografica a rullino, stampata su carta e riposta in attesa di scatenare ricordi, emozioni. E’ la fortuna di chi come me ha vissuto quegli anni ed ora può permettersi il lusso di ritrovare, per caso, pezzi di vita sparsi qua e là . Le foto sono così, se ne stanno in agguato, quatte quatte in attesa di poterti aggredire, saltare al collo e morderti. Un po’ di luce e sbam, ti danno un pugno nella pancia e smetti di respirare per un istante. Le emozioni legate ad una foto sono come una valanga, puoi galleggiarci sopra, così come puoi esserne completamente sepolto. Non è da meno questa. Un bimbo in braccio alla sua mamma. Una donna nel pieno della vita nei suoi anni più belli. Una giovane donna con chissà quali aspettative, desideri, speranze. E’ molto strano vedere i propri genitori da giovani, sarebbe stato bello conoscerli, parlarci, uscirci insieme. Chissà se saremmo potuti essere amici o avremmo litigato con la stessa forza di oggi, tanto poi tutto passa, si sistema, senza rancore, volendosi più bene di prima. Ma basta fare pensieri di questo tipo, c’è un oggetto da cercare e lui non vuole farsi trovare.
Le nostre giornate, solitamente, sono scandite da ritmi in grado di far impallidire un batterista metal mentre si esibisce in uno dei suoi assoli più riusciti. Incastriamo il lavoro, gli impegni, le commissioni come fosse un immenso puzzle. Puzzle costruito, pezzo dopo pezzo, facendo attenzione a scovare quello giusto al primo tentativo. Ma ahimè, a volte capita, di prenderne uno errato e inevitabilmente tutto deve essere riprogrammato, rivalutato, aggiustato. Un cascata di eventi difficile da contenere. Allo stesso modo gestiamo il tempo libero. Avidi nel voler imparare nuove attività , conoscere nuove persone, provare esperienze diverse, da non essere capaci di godere del presente. Nella testa il pensiero ricorrente è uno solo: il momento successivo. Lo facciamo tutti, lo faccio anche io. Questa routine andrà avanti finché non si avvertirà l’opprimente necessità di una pausa, di staccare, di dire basta. E’ quello il momento in cui sfrutti la fortuna di avere a disposizione dei posti magici dove potersi ricaricare, svuotarsi, riprendere a vivere. Ognuno di noi ne ha uno, non è un posto oggettivo, ma scelto tra tanti, il più delle volte trovato per caso. Il mio: una panchina, verde. In una piazza dalla pianta quadrata e illuminata interamente da un tiepido sole di giorno ed un esercito di lampade dai colori caldi di notte. Circondata su tre lati da storici palazzi costruiti lì volutamente – per abbracciare chiunque passi o si fermi in quell’angolo – ricoperta da brillanti e levigate pietre naturali. Il quarto lato aperto. Una finestra affacciata su una distesa d’acqua azzurra mossa leggermente dai venti spinti verso il basso dalle vicine montagne. Acqua mai immobile, ricoperta da una fitta rete di increspature in movimento. Questo movimento diffonde una delicata sinfonia dai toni lievi tale da permettere all’anima di riprendere a respirare. Ed è lì, in quel posto specifico dove tutto si ferma, dove non ci sono lotte, dove si è soli con se stessi che tutto si riallinea, tutto ritorna alla normalità . Perché nonostante ci siamo costruiti una vita fatta di affanni, regole, piccoli scontri travestiti da consuetudini, a volte quello di cui abbiamo bisogno è solo un po’ di pace.
